Mi vida. 1990. Estambul.

En Enero de 1990 estoy en Estambul, de turismo con Ignacio. Hace un frío polar, llueve a mares y anochece a las cuatro de la tarde. Después de un par de días de visitas culturales, lo que nos apetece de verdad es un poco de puteo, conocer los detalles de una verdadera pasión turca.
Como vamos sin Spartacus ni ningún tipo de información, metemos contínuamente la pata. Paseando cerca del Hipódromo, unos chulazos que venden costo nos abordan: "What are you looking for, boys?, are you looking for HASH?". Ignacio entiende "Are you looking for US?" y, muy refitolero, les contesta: "No, because your’re very ugly!".

Pero lo peor acontece una noche, al salir medio pedos de tomar una copa en la cafetería del Sheraton, junto a la plaza Taksim. Sabemos que dicha plaza es conocida por su animado ambiente nocturno. Que se limita a cuatro mariquitas infumables y unos cuantos chaperos de aspecto peligroso. Cuando estamos a punto de tomar un taxi para volver a nuestro hotel, aparece el Hombre. Alto, guapo, con bigote a la turca, perfectamente trajeado, entabla conversación con nosotros en inglés. Ignacio, que tiene el puntito alcohólico un poco mayor que el mío, le pregunta directamente por sitios de ligue. El Hombre responde que nos lleva a tomar una copa en la mejor disco gay de la ciudad, muy cerca de allí. Comenzamos a andar los tres por una avenida desierta. Poco después doblamos por un callejón infecto y oscuro. Al fondo, un luminoso de neón: "Caravelle Night Club". A mi aquello me da muy mala pinta, pero Ignacio está lanzado y entusiasmado con su conquista.

Según entramos, veo clarísima la encerrona. El local está vacío, pero nos sientan en un rincón del fondo, junto al pequeño escenario en donde una pilingui ejecuta lastimeramente la danza del vientre. Y se nos sientan a la mesa dos travestones con la clara intención de meternos mano e incitarnos al descorche. Ignacio sigue atontao y no reacciona cuando nos traen unas cervezas y unos paquetes de Marlboro que ha pedido nuestro Hombre. Inicia una animada charla con su travelo mientras yo intento evitar el acoso del que me ha tocado en la rifa. Cuando consigo zafarme y pedir la cuenta, las cosas empiezan a ponerse feas. La cuenta asciende a la bonita suma de 150 dólares (unas 20.000 pesetas de la época) y, al protestar por el abuso, el simpático camarero se pone furioso en otomano. Nuestro Hombre nos advierte: Salir a la calle (al oscuro callejón) sin haber apoquinado la deuda es "very dangerous".

Entonces recurro a la mejor de mis interpretaciones, modo mariquita dramática. No tenemos dinero, somos muy pobres, estamos aterrorizados y confusos, suplicamos su clemencia. Les enseño la cartera, les ofrezco todo lo que llevo (unos 30 dólares. En un bolsillo interior de la cazadora llevaba otros 300, pero eso no se lo digo) y les indico que tendremos que volver andando a nuestro lejano hotel, ya que nos hemos quedado sin blanca para un taxi. Tras un breve cruce de palabras entre el Hombre y los mafiosos del Caravelle, quedamos en libertad. Mientras andamos entre sombras por el callejón y hacia las luces de la avenida, un borrachísimo Ignacio va soltando maldiciones, con históricas referencias a Lepanto y Don Juan de Austria.

Un par de noches después, mientras damos vueltas inútilmente por una ciudad gigantesca e inhóspita buscando algo que tenemos de sobra en casa, Ignacio me confiesa su profunda desesperanza: tenemos algo más de treinta años, todas nuestras historias sentimentales han sido sonoros fracasos, seguimos viviendo con nuestros padres, y cuando éstos mueran estaremos sólos en la vida. Se plantea hasta cambiar de acera y casarse, tener hijos...

Intento consolarle y ser positivo, pero lo cierto es que también yo atravieso una crisis desde el otoño anterior.

Rodrigo y Manuel

Tangencialmente, Rodrigo, su escultura y sus dibujos marcaron algunos hitos importantes en mi vida.


Ya me he comprado la reedición, muy recomendable.

El sueño de la razón produce...

Nueva York, Bali, Madrid, Londres.

Kabul, Sarajevo, Gaza, Grozni, Bagdad.

Hay ahora mismo dos sangrientas guerras en nuestro terrible mundo globalizado.

De una parte, la que mantienen unos pocos fanáticos religiosos que dicen representar al islam. Asesinan y aterrorizan. No a los líderes del G8, no a los altos ejecutivos de las compañías del Dow Jones, del Ibex, del Footsie 100. Matan a la gente corriente –gente de cualquier raza, bandera o creencia- que coge el metro a las siete de la mañana para llegar al trabajo.

De otra, la de quienes se erigen en líderes de una santa indignación, la de quienes dicen representar los valores eternos de la Democracia y la Libertad. Y reparten a continuación bombas-margarita sobre los campos de Kandahar. Campos que luego se poblarán de adormideras, campos que serán atravesados por oleoductos que darán pingües beneficios.

Pero la verdadera guerra es ideológica y la tenemos aquí, en casa. Es la lucha por la prevalencia de la Razón sobre las vísceras.

Y me remito a este enlace.

Londres 07/07/2005

Y el séptimo día, descansó.

Qué calor.

Qué de gente.

Qué mayor estoy.

Y qué bien lo pasamos!

Semana del Orgullo - Sábado

Hay quien desprecia el Orgullo. Incluso dentro del ambiente. A lo largo de los últimos años he escuchado muchas opiniones en contra. Unos alegan una excesiva politización al servicio de los partidos de izquierdas. Otros, por el contrario, el carácter carnavalesco del evento, su frivolidad. Hace poco leí en un blog la expresión "cabalgata de musculocas".

Hay que decir que todas esas críticas tienen un poco de razón. Los partidos de izquierdas han aprovechado a veces el poder de convocatoria del Orgullo para apuntarse un éxito fácil en la calle. Pero es que sólo los partidos de izquierdas han apoyado después las reivindicaciones –y han cumplido sus promesas. Rajoy ha dicho que ellos hubieran hecho una ley mucho mejor. Vale, tuvieron ocho años para hacerla y ni tocaron el tema.

Musculocas. Pues vale, te podrán gustar o no, pero su visibilidad y su poder de convocatoria son innegables. Y gracias a gente como ellos –pienso en las travestonas que figuraban en primera línea en aquellas manifestaciones primitivas de finales de los setenta, principios de los ochenta- se han conseguido muchas cosas y si hubiera sido por otros, más discretos (y me incluyo, mea máxima culpa), seguiríamos con la Ley de Peligrosidad Social.

Nos vemos esta tarde. It’s raining men!

Semana del Orgullo - Viernes

...Y ahora qué?

Ahora muchos se casarán. La mayoría serán parejas ya consolidadas, buscando reconocimiento y soporte legal a una vida compartida.

Pero seamos realistas: También habrá mucha mariquita y mucho bollo que se case por exhibicionismo, exaltación romántica o, simplemente, por dar la nota y montar un bodorrio. Errare humanum est.

A consecuencia de ésto, unos meses después comenzarán los divorcios gay. Que serán sin duda numerosos y que provocarán chanzas diversas y comentarios negativos en los medios de comunicación que todos conocemos. Sacarán estadísticas (siempre hay una estadística a favor de lo que uno dice).

Pues entonces, ni caso. Paciencia y a recordar los innumerables ejemplos de matrimonios heterosexuales fracasados después de una boda por la Iglesia, mucha seda salvaje y convite en el Ritz.

Semana del Orgullo - Jueves

Pues ya está.

Semana del Orgullo - Miércoles

Al día de hoy, la homosexualidad está perseguida en 80 países. En ocho de ellos, con pena de muerte: Afganistán, Irán, Mauritania, Nigeria (norte), Pakistán, Arabia Saudí, Sudán y Yemen.

Hace sólo 30 años en España se castigaba con la cárcel, y aún ahora puede suponer la exclusión en algunos ambientes, la discriminación en el trabajo.

La libertad no es gratuita. Ha costado mucho llegar a donde estamos. Defendamos nuestros derechos, que son los derechos de todos los ciudadanos.

Semana del Orgullo - Martes

Carmen y María viven juntas desde hace siete años. Hace cinco decidieron tener un hijo. Para conseguirlo pudieron emplear el método tradicional –sexo con un hombre-, el de high tech –inseminación artificial- o la adopción en un país del tercer mundo. Supongamos que Carmen –por uno cualquiera de los tres sistemas- es ahora la madre legal de Teresa, una niña preciosa de cuatro años, que recibe cariño y atención de las dos madres.

Hay en España cientos de casos semejantes.

Supongamos que Carmen muere. Teresa puede ser reclamada por la familia de Carmen (padres o colaterales). Pero María no tiene derecho a nada. Se encuentra a expensas de la discrecionalidad de un juez, que podría (o no, según su grado de inteligencia, sensatez u homofobia) entregarle a Teresa en acogimiento.

Es por estos casos, para evitar estas situaciones, por lo que se pide la legalización de la adopción por parejas homosexuales. Los homosexuales siempre hemos podido adoptar. Siempre hemos podido tener hijos. Homosexual no significa estéril.

Se trata de equiparar derechos. Y quienes niegan esta ley niegan los derechos de personas como María, como Carmen y –sobre todo- como Teresa.

Semana del Orgullo - Lunes

Si Don Aquilino saliera a la calle, si dejara su cátedra, su oscuro despacho de muebles castellanos y crucifijo de bronce.

Si se diera un buen día un paseo por Madrid y se entretuviera mirando escaparates en la calle Fuencarral y en Hortaleza. Si tomando café contemplara distraído la flora y fauna que sube y baja por la Gran Vía, se daría cuenta.

De que la diversidad es positiva, es natural. De que no se puede –no se debe- poner etiquetas a las personas. De que la sexualidad en los seres humanos es un arco iris de opciones, no un blanco y negro cliché.

Psicopatología del supernumerario

Don Aquilino Polaino, catedrático de psicopatología de la Complutense, más que probable miembro del Opus Dei y gran experto en la materia, ha comparecido esta mañana ante la comisión de justicia del Senado, a petición del PP, para explicar sus doctas opiniones acerca del mundo gay.

Copio y pego:

"Polaino habló del perfil psicopatológico de los homosexuales, que, según dijo, han sido educados por padres "hostiles, alcohólicos, distantes" y por madres "sobreprotectoras", sobre todo, con los hijos varones.

También hizo referencia a la estabilidad de las parejas homosexuales y recordó un estudio de la Federación Estatal de Lesbianas y Gays (FELGT) de 2002, que señala que un gay tiene a lo largo de su vida una media de 39 relaciones.

Por su parte, el senador del PP Agustín Conde citó un estudio que asegura que el 29% de los padres que han violado a sus hijos son homosexuales, frente al 0,6% que eran heterosexuales."

Qué nivel, Maribel.

Vale. Reconozco que, aunque Papá nunca fue hostil y menos alcohólico, si que era un poco distante. Mamá, por su parte, respondía cien por cien al modelo de madre mediterránea sobreprotectora. Claro, así he salido yo, con una psicopatología (enfermedad mental) mu grande. Señores, ahora veo la luz: Son los matrimonios heterosexuales de padres distantes y madres sobreprotectoras los que crean hijos gays psicopatológicos. En consecuencia, elevo inmediatamente un ruego a nuestros diputados y senadores: Por el futuro de la Familia Española y para evitar graves psicopatologías en las nuevas generaciones, ¡¡¡prohiban Uds. terminantemente y bajo severas penas los matrimonios heterosexuales de padres distantes y madres sobreprotectoras!!!

En lo de la promiscuidad también veo que tiene razón. En mi época de soltero, yo ligaba mucho. Y los novietes me duraban poco. Eso fue antes de iniciar una relación de pareja que dura ya diez años y lo que te rondaré, moreno. En aquella época yo iba mucho de ligoteo por la Casa de Campo. Para llegar a la zona de ambiente, tenía que pasar obligatoriamente por Lumilandia. Largas filas de coches de heterosexuales –muchos de ellos casados y padres de familia- daban vueltas por el circuito del Lago mientras elegían una mulatita o una rusa para aliviarse los ardores.

Finalmente me aterran las cifras que ofrece don Agustín sobre violaciones de padres a hijos: Un 29% de los padres que han violado a sus hijos son homosexuales reprimidos que han ocultado su orientación sexual tras una fachada de familia heterosexual convencional.

Manifiesto

El Foro Otomano de la Familia, vivamente preocupado ante el próximo edicto imperial de nuevas leyes que ponen en cuestión los valores familiares tradicionales, desea convocar a la ciudadanía para elevar nuestra más enérgica protesta ante la Sublime Puerta.

El edicto en cuestión, amparándose en un falso progresismo de raices laicas, pretende imponer costumbres bárbaras, ajenas a la doctrina del Profeta y a las más elementales normas de la Ley Divina. Se pretende, señores, nada menos que conceder al matrimonio monogámico los mismos privilegios de que siempre ha disfrutado el harén tradicional.

¡Ciudadanos! ¡Defendamos ahora y siempre la poligamia, esencia de nuestras recias tradiciones y fundamento de nuestra prosperidad! ¡Qué nada ni nadie se atreva a atacar nuestros serrallos! ¡Por el futuro de nuestras mujeres y nuestros hijos, por el bien de nuestros eunucos!

¡¡El Harén SI importa!!

¡¡Todos a la manifestación del día 18 en el Cuerno de Oro!!

La caena mardita

Una cadena me manda hacer Manuel H, y en vida me he visto en tal aprieto...

1.- Tamaño total de los archivos de música en mi ordenador: 12 megas. Ésto tiene una explicación: hasta hace unos meses tenía una conexión chunga y un ordenador patatero, modelo del 96, sin condiciones para nada. Ahora tengo ADSL y un pc a tutiplén, pero entoavía no sé manejarlo.

2.- Último disco que me compré: Antony and the Johnsons, "I’m a bird now". Lo he descubierto hace poco, en este blog. Se puede escuchar aquí.

3.- Canción que estoy escuchando ahora: Ninguna. Ahora tengo la ventana de mi habitación abierta. Vivo en un primer piso, en una calle estrecha. Se escucha pasar un coche. Las teles de los vecinos. Algún borracho de domingo.

4.- Escucho a menudo / 5 Canciones que tienen algún significado para mí:
1 - "El tigre del Guadarrama" de Vainica Doble.
2 – "Heaven" – Talking Heads.
3 – "Heroes" – David Bowie.
4 – "End of the line" – Roxy Music.
5 – "Hand in glove" – The Smiths.
Pero las he escuchado tantas veces que ya no necesito hacerlo.

Y el testigo no lo paso, rompo la cadena, confiando en que el Cielo no caiga sobre mi cabeza.

Europa

Sobre el tema de la constitución europea y su ya remota aprobación popular, sólo me cabe suscribir lo que dice Soledad Gallego-Díaz en su artículo de El Páís (3 de junio 2005):

...
"Lo más inquietante de los resultados de los referendos en Francia y en Holanda es la narrativa (el fontanero polaco) que se ha ido introduciendo en el debate y la incompetencia y arrogancia con la que los políticos y las élites defensoras de la construcción europea se han ido comportando y, al parecer, quieren seguir comportándose. ¿Seguirán ignorando que ha aparecido otra narrativa? ¿Ignorando que el voto de la socialdemocracia continental, clases medias y trabajadoras, está dividido, y que una parte importante se ha sentido desligado del proyecto de ampliación y profundización de la Unión Europea, porque ya no lo percibe como algo esperanzador sino como una amenaza? ¿Ignorando que el 79% de las clases populares, el 67% de los empleados y el 53% de la llamada clase media integraron el voto no en el referéndum francés? ¿Ignorando que ya no existe tampoco una democracia cristiana europea, como la que ayudó a levantar la Comunidad, porque quedó hace ya bastante tiempo arrasada por un ultraliberalismo que no lleva adjetivos y que tiene su propio cuento?

O se recupera otra narrativa, mucho menos empeñada en atraerse a Londres (encima, sin éxito) y más interesada en convencer a la clase media y trabajadora de raíz socialdemócrata de que no basta con mantener lo que existe, de que hay que consolidar la ampliación de la Unión Europea y continuar profundizando en los mecanismos de construcción para evitar, precisamente, una galopada a la estadounidense, o es posible que ese decisivo sector del voto no termine siendo pasto de discursos elementales y gratificantes.

Lo peor que nos podría pasar es que empeñados en mantener principios y maneras de vivir fuéramos alejándonos de ellos, precisamente por no confiar en lo único que puede ser eficaz para evitarlo: reencontrar la capacidad de hacer juntos lo que no podemos lograr por separado."...

Mi vida. 1988 / 1989

Por esas fechas, aparece un personajillo funesto. C. Encantador y tierno a simple vista. Vago, mentiroso, ruín cuando se le conoce un poco más. Le doy una mano y me toma el brazo. Su amor posesivo destruye todo lo que toca. Intento una relación de simple amistad, pero con él no hay medias tintas. Me persigue por todo Madrid, intenta controlarme, me difama, se convierte en una pesadilla.

En septiembre de 1989 los periódicos traen noticias extrañas de la Europa del Este. Miles de alemanes orientales que veraneaban en los balnearios del lago Balatón huyen a occidente por la frontera austro-húngara. Los checos y los polacos andan revueltos. Y Gorbachov no parece tener la intención de sacar los tanques.

Yo estoy en Chipiona, en un apartamento de los que por cuatro pesetas facilitaba el banco en sus mejoras extra-convenio (que tiempos aquellos). Mi intención era pasar una quincena tranquilo, lejos de C. y a solas conmigo mismo. Pero a los cuatro días me aburro y me desespero. Llamo a mis amigos y les invito a venir, pero ninguno puede. Eduardo, sin embargo, me envía un paquete: dos de sus cinco novios simultáneos, Javier y Joaquín. Los dos adorables. A mi me gusta Joaquín, pero... Una noche etílica en Sevilla, Javier me llora amargamente los cuernos que le pone Eduardo. Yo le digo que no se queje, que Eduardo siempre ha sido honesto con él. Si alguién tiene derecho a quejarse es el pobre Joaquín, que está todavía en la inopia. Y a Javier le falta tiempo para contárselo a Joaquín.

Cuando regresamos a Madrid encuentro un panorama tormentoso. Demasiadas mentirijillas y mucha liviandad. Hemos tejido sin darnos cuenta una red de atracciones y desencuentros que está a punto de estallar. Así que me dedico a sacar al aire los trapos sucios de cada uno y los míos propios. Difundo información confidencial. Varios de mis mejores amigos me dejan de hablar. Temporalmente, al menos.

Cae el muro de Berlín. Fin de una época.

Rien de rien

Francia ha votado. Y ha salido un No. Creo que es un error. Chirac y el gobierno francés plantearon con tremendo egoísmo este referendum como un plebiscito a su gestión. Y lo han perdido. Pero lo que se votaba no era eso. Ni eso ni la entrada de Turquía en la UE –que repele a la ultraderecha. Ni el fin del estado de bienestar ni la privatización de los servicios públicos, como ha mantenido demagógicamente parte de la izquierda. Se votaba más Europa o menos Europa. Ha salido menos Europa. En la Casa Blanca deben estar brindando con champán. Perdón, con vino espumoso. De California.

Etimologías

Dicen los obispos que la unión ante la ley de una pareja homosexual no puede ser un matrimonio. Alegan principalmente tres razones:

La primera es de orden puramente religioso: El matrimonio es un sacramento instituído por Dios para la pareja heterosexual. Además, la ley de Dios prohibe la sodomía. Es cierto. Desde el punto de vista de un creyente cristiano que acepte a machamartillo la doctrina de la Iglesia desde los tiempos del emperador Constantino. Pero entonces tampoco es matrimonio la unión civil en los juzgados de una pareja heterosexual que no ha pasado por la vicaría. ¿Nos proponen los obispos que eliminemos el matrimonio civil? ¿Volvemos al Nacional Catolicismo?

Hay una segunda razón, basada en el Derecho Natural. Lo natural es que el macho de cada especie se empareje con la hembra para procrear. Vale. Estadísticamente hablando, es la opción mayoritaria. Pero desde Freud sabemos que la naturaleza es en realidad polimorfa perversa. ¿Es que los obispos nunca han visto dos perros machos chingando? ¿Debemos recuperar la poligamia, que es la modalidad sexual más común en la naturaleza de las especies cercanas a la humana?

La tercera y última de las razones es la que nos da la clave de todo el asunto. Dicen los padres de la Iglesia –y quienes rechazan la nueva ley desde un punto de vista estético- que la palabra "matrimonio" viene del latín "mater", o sea, madre. Y por tanto no se puede aplicar a la unión de dos hombres. ¿Y a la de dos mujeres, por qué no?. ¿Valdría la fórmula para las chicas bollo, debiendo los chicos mariquitas adoptar la palabra "patrimonio", del latín "pater", padre? Y aquí viene lo bueno: Resulta que matrimono viene de "mater" y de "moneo", dinero. Y en latín, matrimonio significa exactamente "el dinero de la madre", así como patrimonio es "el dinero del padre". Porque la institución del matrimonio –frente a lo que la Iglesia suele dar a entender- es muy anterior al cristianismo. Y el matrimonio fue, es y será siempre un contrato privado, para asegurar y resolver cuestiones de índole económica en el seno de una pareja y en su relación con la sociedad. Pese a visiones religiosas o románticas del tema.

Las palabras evolucionan con los cambios sociales y dentro de unos años estaremos tan acostumbrados a los matrimonios homosexuales que a nadie le sonarán mal. Palabras más raras se han visto: Su Santidad Benedicto XVI es el Sumo Pontífice. Pontífice viene del latín "pontifex-icis". Que significa "el que construye los puentes". Sobre el Tíber, concretamente.

Lignum Crucis

El señor Carod Rovira nos ha deleitado con algunas de sus típicas payasadas en Tierra Santa. Y esta vez –como en el caso de los matrimonios homosexuales- las tres religiones monoteístas han estado de acuerdo: Blasfemia!!!

Parece ser que ahora ya no se puede reir uno de los dioses. Ofendes a los creyentes. Pero los sacerdotes de los dioses si pueden llamarme tarado, eso es libertad de expresión y de conciencia.

Naciones Unidas

En octubre de 2014 el reino de España se descompuso en 14 repúblicas independientes, más el principado de Asturias y los Grandes Ducados de Ceuta y Melilla. Tras el fin del terrible conflicto bélico entre Castilla-La Mancha y Murcia y la pacificación del protectorado portugués de Badajoz, la Unión Europea readmitió a las nuevas naciones en su seno. La Europa de los 52 aportó fondos para la reconstrucción y pronto todo volvió a la normalidad. En 2015 la República Democrática de Madrid ganó el festival de Eurovisión, con el bonito tema "All you need to make love is siesta", interpretado por la andalusí Rocío Barberá. En 2016 el ESC se celebró con gran éxito en la ciudad del Manzanares, resultando ganadora la canción "Mediterranean lovers", que defendió con garbo el grupo Pulpo A Feira representando a Catalunya. Y en mayo de 2017, el incomparable marco del Forum de Barcelona acogía el triunfo de los Jai Alai On Ice -los Abba del Nervión- y su inolvidable hit "Nouvelle Couisine of Loving".

Diario de Berlín (y II)

4 de mayo: De mañanita, museo de Pérgamo y Altes Museum. O el resultado del saqueo de la Antigüedad clásica por arqueólogos alemanes en los siglos XIX y XX. Saqueo que nos permite contemplar en unos minutos el altar de Pérgamo, la puerta de Ishtar de Babilonia, el pórtico del mercado de Mileto... Luego visitamos por dentro la catedral (Dom), con una curiosa cripta donde están depositados los sarcófagos con los cuerpos de casi toda la familia real prusiana, los Hohenzollern. Cripta que fue destruída por una bomba durante la guerra y que los comunistas de la DDR restauraron con bastante acierto. Comemos en una explanada llena de terrazas junto a la estación de Hackescher Markt. Una especie de plato combinado, con un pastel de fiambre muy bueno. Otra vez rodeados de españoles. Luego damos un paseo por los barrios del norte, ahora bastante de moda. La calle Oranienburger con la sinagoga, muchos cafés, los patios art decó de Hackesche Höfe. Allí hay una tienda que vende souvenirs basados en el nuevo icono de la ciudad: Ampelmann o el hombrecito extraño de los semáforos de la Alemania del Este. Cuando volvemos al hotel, pasamos por un solar en obras con una pequeña exposición de fotografías: Topographie des Terrors. En este lugar, a sólo 100 metros de nuestro hotel y en lo que fue la calle Prinz Albrecht, estaban los cuarteles generales de las SS y de la Gestapo. Acojona un poco. Esa noche cenamos en Kreuzberg, en un restaurante muy chulo: "Altes Zollhaus" (La antigua Aduana). Un caserón de aspecto rústico en donde podrías cenar con Eva Braun. De hecho la "maitresse" tiene un cierto glamour nacional-socialista.

5 de mayo: Visita al museo de Historia Alemana en el Zeughaus, un bonito edificio barroco en Unter den Linden. Cuando llegamos, los comercios están cerrados y todas las campanas de las iglesias están sonando. Deducimos que es día de fiesta –se cumple el sesenta aniversario del fin de la guerra en esta ciudad. También está cerrada la colección permanente del museo, pero no así una exposición bastante curiosa –en el anexo del edificio, obra de I.M. Pei, el arquitecto de la pirámide del Louvre- sobre los efectos del nazismo y la guerra en Alemania: El exterminio de millones de seres humanos, la destrucción de ciudades enteras, el hambre, la miseria, la ocupación por las potencias vencedoras, la división en dos estados irreconciliables y la conversión del oriental en una férrea dictadura. A partir de ahí, la exposición nos muestra cómo los alemanes han ido recomponiendo su país, a veces con errores, a veces echando tierra sobre feos asuntos del pasado. Pero casi siempre desde una perspectiva europea y de diálogo con el Este (la Ostpolitik de Willie Brandt). Cuando salimos de la exposición luce el sol y los museos están cerrados, así que nos vamos al Zoo. A mí, los animales como que me aburren, pero hace muy buen día y da gusto pasear por los jardines, entre cebras y okapis. Comemos allí mismo, en el autoservicio, un plato de pasta bastante intragable. Luego volvemos al hotel para cambiarnos, porque a las cinco tenemos entradas para la ópera: Tannhauser, claro. El edificio de la Staatsoper decepciona un poco, si lo comparas con las óperas de Budapest, Praga o Viena. E incluso con el Real de Madrid. Pero la representación nos encanta: buena orquesta, buenos intérpretes, escenografía sencilla pero muy efectiva y figurines Belle Epoque. El público, bastante más joven y heterogéneo que en el Real. En el entreacto me tomo una especie de ponche típico con frambuesas que me sienta fatal. Cuando volvemos al hotel, estamos demasiado cansados para salir a cenar. Alfonso cena un cubo-fitness de supervivencia que ha comprado en recepción, yo nada porque tengo las frambuesas atravesadas.

6 de mayo: Visita al parque y palacios de Sans Souci, en Potsdam. Llegamos en metro y está lloviendo. Despiste total cuando intentamos coger un autobús que nos deje en el parque. Finalmente lo logramos. En el palacio de Sans Souci, propiamente dicho, están las taquillas. Entro yo a comprar los tickets. Leo en un cartel que hay una tarjeta premium que te permite la visita a todos los palacios y museos y sale a cuenta. Muy listo, le pido al colega de la taquilla dos tarjetas premium. Entonces él me pregunta algo en alemán. Le digo en inglés que no hablo alemán y el me hace la pregunta en inglés, pero yo ya me he bloqueado y no le entiendo. Al final tiene que entrar Alfonso a aclararse con el taquillero. El problema era que las visitas eran guiadas y por horas y me preguntaba si la hora que me daba nos venía bien. Debo aclarar aquí que he estudiado inglés durante años, lo leo perfectamente y de corrido y no lo escribo del todo mal. Pero a la hora de hablarlo y, sobre todo, de escucharlo, sufro vértigos, sudores fríos y acabo pareciendo Paco Martinez Soria con la boina puesta. En fin, después del incidente visitamos el palacio –muy bonito, con el aliciente de que aquí veraneaba Voltaire, del que yo soy super-fan- y luego nos vamos a comer. Muy cerca descubrimos el restaurante Movenpick (Gaviota), con un apetecible comedor acristalado. Pedimos mesa para dos, pero la camarera nos conduce inexplicablemente al destartalado café de la entrada. Le decimos que lo que queremos es comer, no tomar un café, pero la tía insiste. Así que nos vamos. A la salida hay unas mesas de madera con bancos y un quiosquillo que ofrece salchichas, cerveza y patatas fritas. Acabamos comiendo allí, por no seguir buscando. Por la tarde sale el sol y visitamos el Palacio Nuevo, los jardines, el pabellón chino... Volvemos al pueblo andando por el parque, y para que la distancia se nos haga más llevadera, imaginamos que estamos andando por la calle Goya desde Colón hasta La Cruz Blanca, con nostálgico recuento de comercios presentes y desaparecidos. Volvemos en metro, sin billete. Esa noche, la última en Berlín, decidimos salir a cenar al barrio gay de moda, Prenzlauer, al norte de la estación de metro de Eberwald Strasse. Nos decidimos por un restaurante con especialidades de Turingia. El sitio es auténtico, con paredes forradas en madera y cabezas de ciervos disecadas. Un solo camarero atiende a la barra y a los dos comedores, el pobre parece agobiado. Tarda una eternidad en traernos la comida, pero la espera merece la pena. Yo he pedido un codillo asado con chucrut. Superior. Al terminar, estamos tan empachados que se hace impensable el ir de copas. Así que renunciamos a conocer el famoso ambiente nocturno berlinés y volvemos al hotel a tomarnos un Almax.

7 de mayo: Mañana libre. Aprovechamos para visitar la Alte Nationalgallerie, que nos habíamos saltado: museo centrado en el arte del siglo XIX, con mucha pintura romántica y una buena selección de impresionistas. Después cogemos el metro para llegar a la estación del Zoo y darnos el paseo pendiente por la Kurfursterdamm. Al llegar al andén, el tren está a punto de salir. Envalentonados por la experiencia del día anterior, nos montamos sin billete. Y según salimos de la estación nos pillan dos policías de paisano, que nos hacen pagar una multa de 40 euros por persona. Alfonso está rabioso. Se nos quitan un poco las ganas de hacer compras y cotillear tiendas. Comemos en un restaurante indio, unas sopas de lentejas hiper-mega-picantes y unos currys de pollo. Y al hotel para coger las maletas y un taxi al aeropuerto de Tegel. Vuelta a Madrid con Iberia, sin novedad y sin comida a bordo.

Diario de Berlín (I)

30 de abril: Madrugón para llegar a Barajas. Overbooking. Escala en Bruselas –la Grand Place. Otra vez en vuelo: Tempelhof, el aeropuerto de Hitler. Se ha perdido una maleta y los empleados del aeropuerto no hablan una palabra de inglés. Un taxi al hotel, en Anhalter Strasse: 7 euros. Salimos a la calle para un primer contacto con la ciudad. Postdamerplatz, puerta de Brandenburgo, Unter den Linden. Los hombrecitos raros de los semáforos de la DDR. Reichtag. Subimos a la cúpula de Norman Foster al anochecer. Vuelta al hotel con parada en un restaurante mexicano de Postdamerplatz: tacos, burritos und ein bier, bitte!

1 de mayo: Madrugón. Arquitectura de vanguardia en Postdamerplatz. Llena el hueco que dejó el muro, levantado a su vez sobre las ruinas de lo que fue, antes de la guerra, el centro comercial de la ciudad. Ahora es feudo de las multisalas y de las grandes corporaciones globales: DaimlerChrysler, Sony, PriceWaterhouseCoopers. Y un centro comercial replicante de todos los centros comerciales. En la Gemäldegalerie, Nofretete (Nefertiti) nos mira, pequeñita y tuerta. A estas alturas ya hay manadas de españoles en todo Berlín. Paseo por el barrio de las embajadas e inmersión en el parque Tiergarten. Hay gente en bolas tomando el sol. Hace bastante calor. Una cerveza en la columna del ángel, la Siegessäule. Luego, bordeamos el río Spree en dirección a la Cancillería y al Reichtag. Los turcos aprovechan la mañana de un domingo soleado para hacer barbacoas en el parque. Monumento a los soldados sovieticos. En la Puerta de Brandenburgo un grupo de alemanes "bios" celebran alguna festividad del calendario chino. Comemos en Pepita, terraza-pizzería en Unter Den Linden. Después pasamos por la plaza Gendarmenmarkt, con su pomposa sala de conciertos y sus dos iglesias gemelas. Detrás de la Ópera están haciendo una feria del vino y aprovechamos para descansar un rato tomando unas copitas de vino blanco, muy afrutado, como un moscatel suave y helado. Luego seguimos por Bajolostilos: La Neue Wache, teorema del neoclásico. Antigua sede de la guardia real prusiana y ahora un monumento a las víctimas de las guerras y dictaduras. El sol se cuela por una abertura en el techo. Hago una foto que he puesto como fondo de escritorio. Cruzamos a la isla de los museos. Más neoclásico al fondo, pero en primer plano un pastelón neobarroco: la catedral. Y al lado un espanto de la DDR: el palacio de la República, que va a ser demolido aunque con polémica. Hay nostálgicos que quieren conservarlo. Yo creo que el régimen comunista merecía el fin que tuvo -aunque sólo fuera por haber perpetrado ese edificio. A lo lejos y por encima de lo demás, la torre de la televisión en la Alexanderplatz. Ésta si que tiene su encanto. Muy años setenta. Subimos. Las vistas desde el café giratorio son impresionantes. Largas avenidas con bloques inmensos hacia el Este; Masa boscosa y algún rascacielos al Oeste. Tengo los pies rotos, pero volvemos al hotel andando por Friedrichstrasse para ver lo que queda del Checkpoint Charlie. Ahora es un tingladillo comercial para disfrute de turistas. Cuando llegamos al hotel, me pasa como a Rambo: no siento las piernas. Lo que no impide que tras una ducha y un breve descanso salgamos a cenar a una zona cerca de Kurfürstendamm que me he enterado yo que hay mucho café y mucho bar de ambiente. Si que hay, pero despues de cenar humus y kebap en un turco, estamos tan cansados que nos volvemos al hotel.

2 de mayo: Museo judío. Está bien. El edificio no mata pero es curioso. La exposición, interesante y didáctica, sin caer en el morboso regusto habitual. Con un punto un poco molesto: En un momento dado, parece que el Holocausto –un horror injustificable- se aprovecha para justificar la ocupación de Palestina. Lo siento mucho. Los judíos tienen toda mi simpatía, pero no veo que el espanto nazi pueda servir para disimular la injusticia creada por los sionistas en Oriente Medio. Luego seguimos hacia el Sur. Paseo por la zona de Kreuzberg. Comida en un turco especializado en productos naturales. Kebaps y unos dulces buenísimos. Después de comer, la idea es acercarnos al embarcadero de la isla de los museos y coger uno de los barcos turísticos que recorren la ciudad por el río y los canales. Pero antes nos pasamos por la estación Ostbahnhof y sacamos billetes de tren a Dresde para el día siguiente. Cuando llegamos al embarcadero acaba de salir el último barco de la tarde y no hay otro hasta las tantas. Lo dejamos, vamos a ver los osos –si, osos pardos vivos- en un parquecito cercano y paramos en la terraza de un bar al borde del Spree. Dentro hay cienes y cienes de españoles. De pronto se oye una canción cantada a coro. Comentamos: -¡Qué típico, ahora se levantará un jovencito rubio a cantar "Tomorrow belongs to me"!. Pero me doy cuenta de que el cántico en cuestión es una habanera. Son los españoles, que forman parte de una coral o algo así. Cenamos pronto, en una pizzería junto al hotel.

3 de mayo: Dresde. Los aliados la bombardearon –aunque no era un objetivo militar- con bombas incendiarias. Hubo 30.000 muertos, en su mayoría niños y ancianos, y la ciudad emblemática del arte y la arquitectura del barroco, la Florencia del Norte, quedó arrasada. En honor a la República Democrática Alemana hay que decir que fue escrupulosamente restaurada en su mayor parte. Todavía les queda. Visita a la ciudad. Comemos en un sitio muy vanguardista que se llama Raskolnikov, como el personaje de "Crimen y Castigo". Muy bien de precio y un plato surtido de pescados ahumados para chuparse los dedos. Visitamos la tienda (lechería en su origen, ahora delikatessen) en donde se inventó la leche condensada. Está en la quinta puñeta y llueve. Volvemos arrastrándonos a la estación y esperamos la salida del primer tren tomando un heladazo. Cuando llegamos a Berlín nos bajamos en la estación del Zoológico pensando en dar un paseo por Ku’Damm, pero llueve a mares y nos refugiamos en un restaurante chino, donde cenamos pato laqueado. Luego, a mimir.

La pluma de Ratzi.

Leo estos días en periódicos y blogs las barrabasadas pronunciadas por algunos políticos y religiosos en torno a la reforma legal del matrimonio civil que permite las uniones homosexuales. Nada que me sorprenda, es la misma caca de siempre: posturas retrógradas basadas en prejuicios tontos que se fundamentan en la más completa ignorancia de lo que es la sexualidad.

Lo que me viene entonces a la cabeza y querría comentar aquí es la situación –patética o ridícula o las dos cosas- de muchos maricas de derechas. Porque un homosexual o bisexual de derechas es un marica, NUNCA un "gay". La palabra gay (alegre, vistoso) contiene un mensaje implicito de rebeldía y reivindicación, de orgullo en el sentido de "aquí estoy yo, tan bueno, tan valioso como el más macho de los héteros".

Pero ¿cómo se siente un marica católico que vota al PP cuando oye cosas como las que se oyen estos días?. Y hay muchísimos, muchos más de lo que se cree, porque muchos están casados y son padres de familia y van a misa de doce los domingos con su mujer y con sus hijos.

Siempre se ha dicho que no hay cosa más tonta que un obrero de derechas, y parecida sentencia podría aquí aplicarse. Pero es que hay mucha masoca suelta.

Mi vida: 1984 / 1988

Época dorada. Voy mejorando en mi vida laboral, con altibajos: de la ventanilla a la promoción comercial y me destinan a Pontevedra. Me niego, me castigan con un puesto de contable: yo encantado, pero me embarcan en un extraño proyecto de identificación fiscal de cuentas corrientes. Aquello fracasa, me quedo colgado pero aprovecho un leve enchufe y me coloco en Dirección Central, en la mesa de Tesorería. Me llevo fatal con mi jefe, me quiere perder de vista y me coloca en otro departamento adjunto, encargado de la redacción y edición de la revista de bolsa del banco. Allí seré feliz durante muchos años, tendré amigos, me ascenderán.

Después de los fracasos con Javier y con Diego, lo sentimental queda congelado hasta nueva orden. Con el primero restablezco relaciones: Vive en Barcelona y se ha convertido en un importante ejecutivo de una poderosa multinacional. Lo que siempre quiso, pero tiene su corazoncito y necesita algo más que dinero y posición. Un poco de amistad, un poco de sinceridad. Eso si se lo puedo dar.

Me divierto: No me pierdo un estreno de cine o de teatro, me gasto una pasta gansa en música, libros, revistas. Estoy en cada inauguración, en cada concierto. Salgo mucho, bien con el grupo de Diego, más formalitos, bien con el de Luis y las niñas, mucho más gamberros. Luis conoce a Totón a través de Eva, hermana de Mar. Totón es un niño grande, alto, guapo, ingenuo. Es pijo hasta el vómito: nikis rosa de Lacoste, zapatos Castellanos con borlas, un llavero con pelotita de golf sobresaliendo del bolsillo del pantalón burdeos de Zarauz. Muchas horas de Keeper y Pachá. Luis se encarga de seducirle, malearle y hacerle un hombre. En agosto del 87 estamos los tres en Marbella. Hemos alquilado un cutre apartamento en el centro de la ciudad. Vamos cada día a la playa de Puente Romano o a las dunas de Cabopinos. Nos colamos en todas partes, en Pepe Moreno, en Olivia Valere, en Regine’s. En ese mes de vacaciones tonteo como nunca pero no me como una rosca.

Poco después hay una incorporación al grupito de Diego y Eduardo: Ignacio. Tiene mi edad, es abogado y empleado de banca como yo. Rápidamente congeniamos y empieza a formarse un grupo dentro del grupo: Eduardo, Ignacio y un servidor nos convertimos en "las tres odiosas" o "las jirafas" según el grado de simpatía que podamos despertar entre el distinguido público de Rick’s.

Lección de Histeria

De la Enciclopedia Alvarez, edición 2037.

En 2009, tras el pavoroso atentado terrorista tramado por el contubernio franco-iraní contra Disneyworld en Florida, el presidente de los EE.UU., Jeb Bush, ordenó lanzar bombas nucleares sobre París y Teherán. Con esta acción preventiva se castigó a los culpables y se evitaron males mayores, lográndose la unión de la Nueva Europa bajo el mando de la OTAN.

En aquellos dramáticos momentos, nuestra Patria se hallaba al borde del abismo, arrastrada al cenagal de la Historia por el gobierno radical de la Horda Roja. Hasta que el 28 de Diciembre de 2010, un puñado de héroes y de patriotas se levantó contra la depravación y –tras una corta pero intensa batalla- tomo el poder para reestablecer la Democracia.

Asesinada poco después la familia real al completo en un atentado terrorista de la criminal banda vasco-islámica Euskadi ‘ta Islamiya (ETI), fue proclamada la República de España, cuyo primer presidente –a título vitalicio, por aclamación popular y por la Gracia de Dios- es D. Josemaría Aznar.

El nuevo gobierno restableció el orden y un año más tarde se aprobó en Referéndum Nacional la Constitución de 2011, que consagra la eterna unidad de los hombres y las tierras de España bajo la advocación de María Santísima y el primado espiritual de Su Santidad el Romano Pontífice.

Desde entonces nuestra Patria ha vivido un periodo de paz y progreso sin precedentes. Los enemigos de España, rojos, separatistas, ateos, sodomitas y degenerados de toda suerte y condición fueron desterrados a la isla-prisión de Fuerteventura, donde se regeneran mediante el trabajo y la oración.

Habemus Papam

Carissimi fratelli e sorelle: Habemus Papam, Josephus, Sanctae Romanae Ecclesiae cardinalem Ratzinger Z, Benedictus XVI...

¡¡¡¡¡PUÑOS FUERAAAAA!!!!!

1984 - Diego

Principios de abril de 1984. Es Viernes de Dolores, el santo de mi abuela, hace una tarde preciosa y paseo por Recoletos. Entro a las salas Picasso de la Biblioteca Nacional para ver la exposición de Edvard Munch. A esa hora hay poca gente y es agradable contemplar pinturas –aunque el expresionismo nórdico no sintonice exactamente con mi primaveral estado de ánimo. Cuando estoy terminando de ver la exposición me entero de que hay otras dos en salas adyacentes: Una de fotografías de Walker Evans y otra de cuadros de faros de Eduardo Sanz. Así que paso a ver la del fotógrafo, y justo en la entrada me cruzo con un chulazo rubio de uno noventa que quita el hipo. Me quedo mirando, claro, y cuando recupero el sentido me doy cuenta de que hay un sujeto que se ha quedado tan pasmado como yo. Le miro, me mira, y me río. Sigo con la exposición. Muy curiosa, fotografías de los años treinta y la Gran Depresión en los EE.UU. Y entonces percibo una cierta mirada que se clava en mi nuca. Es el tipo de antes, me ha seguido y no me quita ojo. Así que presto un poco de atención. Es de estatura mediana, moreno, con gafas, un poco calvo, cuerpo atlético. No estaría mal si no fuera por la pinta de seminarista tolili que me trae. Termino de ver las fotos y paso a la sala donde se exponen los faros-falos. Las pinturas me sorprenden agradablemente con su simbólica mezcla de arquitectura y naturaleza en tonos azules. El seminarista ya no se esconde y comenzamos el tipico tira y afloja de a ver quien se acerca a quien. Finalmente es él quien me aborda con un práctico: "Hola, me llamo Diego".

Salimos a la calle, tomamos unas horchatas en la terraza Teide y me cuenta miles de cosas: que estuvo en la fiesta de La Luna de Madrid, que es amigo de Rodrigo –el dibujante y pintor que publica un comic genial, "Manuel", en la misma revista, y al que yo también conozco por Miguelón. Que es fan absoluto de las Vainica Doble –y se sabe todas las canciones... Luego, yo me tengo que ir pues debo pasar por casa de mi abuela para felicitarla, pero nos damos los teléfonos. Es el inicio de una apasionada relación que durará sólo 3 meses. Pero después se prolongará en una amistad de años.

A finales de abril Diego celebra su cumpleaños (cumple 27) y nos invita a merendar en Solesmes, un cafetín proustiano de mesas-camilla en la calle de la Amnistía. Allí están sus amigos de la facultad, y entre ellos Eduardo y su hermana. Eduardo me cae fatal, no para de hablar con un tono nasal insoportable de todas las cosas que ha visto en su último viaje por no sé dónde. Y tiene pluma, aunque Diego asegura que no entiende. Como siempre, me equivoco de medio a medio y Eduardo será –es- uno de mis mejores amigos. Aunque entiende, vaya que si entiende...
Diego me presentaría después a otros amigos que acabaron siendo mis amigos. Mención especial a Pilar y a Cristina. Todos ellos –sin olvidar a Luis y sus niñas- contribuyeron a sacarme de la depresión postmilitar-laboral.

Diego tenía sus defectos, como todos, pero fue siempre atento y cariñoso y le quise entrañablemente, a pesar de todo lo que le pude criticar. A través de los años vivimos juntos cosas buenas y malas y podría estar días enteros hablando de Diego, de sus contradicciones, de sus neuras, de su ternura.

En julio de 2002 celebramos mi cumpleaños en un restaurante italiano. Estábamos Diego, Eduardo y yo con nuestras respectivas parejas. Fue un sábado, y el lunes Diego me llamó por teléfono: no se encontraba bien y pensaba que algo que habíamos cenado estaba en malas condiciones. Yo le aseguré que nosotros estábamos perfectamente, a pesar de haber comido lo mismo. El miércoles recibí en mi móvil una llamada de Adolfo, su pareja. Diego acababa de fallecer. Una meningitis. Fulminante, no se pudo hacer nada.

Diego era un católico convencido y me gustaría pensar que nos espera en el Cielo, tocando el arpa sobre una nube mientras destroza una canción de las Vainica. Como yo no soy creyente, me conformo con guardar su recuerdo y escribir aquí ésto en memoria suya. Pues uno no muere del todo mientras haya alguien que le recuerde.

Mi vida - 1984

En una de mis primeras salidas en plan escayola, acudo a un acontecimiento mítico: La fiesta de presentación de "La Luna de Madrid" en el hotel Palace, diciembre 1983, con actuaciones de Golpes Bajos y mis idolatradas Vainica Doble. Están todos los famosos, entre ellos Carlos Berlanga, con quien ya he coincidido alguna vez en la barra del Ras y que no me quita ojo. Poco después recibo mi primera paga extra de Navidad, que invierto integramente en un espectacular equipo de música. Coincido un par de veces con Luis, el amigo de Miguelón, y cambio de opinión respecto a él. Antes de la mili me había parecido un niñato cretino, ahora me parece un loco encantador. Una tarde quedamos en un antro de Malasaña. El pretexto es la actuación en directo de su amiga Paloma –punki de El Viso- con su nuevo grupo. Imitan a los Pale Fountains, pero se han metido un tripi o algo peor y no hacen más que desbarrar y el concierto se suspende. Luis y yo, acodados en la barra, nos descojonamos de todo. Pedimos cocacolas, que mezclamos con una botella de whisky DYC comprada en el ultramarinos y escondida en la gabardina. El resultado: Tremenda borrachera, vomitona y resaca mortal al día siguiente. Durante años no soportaré el sólo olor del whisky. Pero nos hacemos superamigos. Me presenta a sus otras amigas: Lulú es punki masoquista, tiene un grupo de estética nazi y se dedica a entrar en los bares de negros de Chueca (entonces los había) gritando cosas como "negros, hijos de puta, iros a Africa". Los negros, naturalmente, la canean –y ella es feliz. Luego está Edith Puaff, la exhuberante venezolana -heredera de un imperio petrolero al otro lado del charco- que ha formado con Paloma un grupo inspirado en Devo. Su mayor éxito es el superhit "hombre caramelo". Y por último, Mar, una chica de la que me hubiera podido enamorar –si yo no fuese tan poco bisexual. Mar es muy joven y ya tiene un pasado. Morena y garbosa, tiene un aire como de miliciana de la Guerra Civil. Tiene cabeza, tiene tetas, volvería locos a muchos hombres, pero se complica siempre la vida con amores difíciles. En Carnaval nos disfrazamos y nos colamos en el baile del Círculo de Bellas Artes. Mar y su prima Susana van de princesas rusas, Luis de superhéroe de plástico, yo de fraile –lo que me permite ligar con un montón de monjas, obispos y cardenales.

...y ahora Rainiero!

Y ahora debemos hacernos la pregunta fundamental que acongoja en estos difíciles momentos a todo el Orbe Cristiano:

¿Quién va a ir al funeral del Papa en representación del principado monegasco?

Porque en las exequias de Pablo VI y Juan Pablo I estuvieron al pie del cañón Rainiero y Gracia –ella siempre tan mona. Pero ahora... ¿Se atreverá Alberto a salir definitivamente del armario y aparecer con una pareja del mismo sexo en la Meca de la homofobia? ¿Seguirá armarizado y recurrirá como otras veces a su hermana Carolina –siempre tan mona? ¿Carolina + Ernesto de Hannover = numerito etílico del segundo en pleno Vaticano? ¿Se presentará Estefanía con algún chulazo / camarero / domador de circo?

Para ampliar información:
http://personales.ya.com/fororeal/esfrmoninmem.htm

Papa de Masas

La avalancha de fieles obliga a las autoridades de Roma a bloquear la fila de peregrinos (El País)

Miles de personas -se habla ya de 1,2 millones- esperan colas de hasta 14 horas para honrar al Papa (El Mundo)

"Es que era un papa muy querido", dirán muchos, "y especialmente por los jóvenes" añadirán. Muy querido fue Juan XIII y no hubo avalanchas en su velatorio. No señores, lo que produce toda esta locura es la conjunción de tres factores:

1.- Juan Pablo II ha sido el primer papa global. En su juventud fue un actor y al llegar al pontificado no renunció a seguir siéndolo. Ha sido una estrella mediática, ha utilizado la televisión como nadie, ha hecho el payaso cuando tocaba una gracieta y se ha puesto serio después para reñirnos a todos. Por eso los medios le adoran, les sube el share y les pone a cien. Al pobre Roncalli sólo le conocían los católicos y en estricto blanco y negro; A Woytila le conocen todos los catódicos en Yakarta, en Alma-Ata y hasta en Pyongyang.

2.- Existe una tendencia natural de los seres humanos –debería ser urgentemente estudiada por los antropólogos- a ponerse en la cola de lo que sea. Lo mismo me da la capilla fúnebre del Vicario de Cristo que la caravana anual de Semana Santa con destino Alicante. El caso es seguir a la multitud de acuerdo con el viejo lema: "¿dónde va Vicente? – donde va la gente". Si hay gente haciendo cola es que merece la pena, vete a buscar a los niños que yo os guardo el sitio...

3.- Los viajes a Roma se han abaratado hasta el absurdo. Al funeral de Pablo VI fueron los Reyes y Fabiola. Al de Juan Pablo II, con tarifas low fare, puede ir hasta Manolo el de Viajes Halcón. Si encima el Senatus PopulusQue Romanorum ofrece albergues gratis, mejor me lo pones.

De laboris solis

Esta noche ha fallecido Su Santidad Juan Pablo II.
Tanta gloria le dé Dios como descanso nos deja.

Mi vida - 1983

Estábamos en marzo de 1983. La mili ha terminado, tengo mi carnet de conducir, tengo mi carrera de económicas a falta de una asignatura, soy joven y guapo, la vida me sonríe. Y sin embargo entro en una fase abismal de depresión. Mis amigos de antes han cambiado o ya no están o ya no me interesan. Mi familia me abruma: les quiero pero no puedo darles lo que me piden al nivel que merecen. Es el momento de la verdad, el fin de la vida imaginaria de Peter Pan que he llevado hasta entonces. Y me pilla en el peor momento emocional: tras 14 meses de mili, tengo los nervios a flor de piel y la autoestima por los suelos.

A falta de otras perspectivas laborales, preparo oposiciones a administrativo para el banco donde trabaja mi padre. Pero yo no quiero ser empleado de banca, yo quiero ser Rico y Famoso. Me intento convencer de que el banco es una solución provisional mientras llega el mecenas que me descubra y me lance al estrellato.

En estas condiciones me llama Javier, mi ex que nunca lo fue. Me propone unas vacaciones en Lisboa. Me apunto ilusionado y a principios de julio hacemos el viaje. Lisboa me entusiasma, pero mi relación con Javier pasa de la adoración al odio. Durante los siguientes dos años no nos hablaremos.

En septiembre empiezo a trabajar en una sucursal. Me ponen en una ventanilla, sustituyendo a un jubilado. Es el modelo oficina siniestra. El director me llama por el apellido y guarda los caramelitos de promoción en la cámara acorazada. El apoderado luce melenita Bee Gees, anillazo con sello nobiliario y uña extensible multiusos en el dedo meñique. El único compañero de mi edad es un simpático vallecano con una informada opinión sobre los homosexuales: "los que lo son por enfermedad tienen que estar en un hospital, pero los que lo son por vicio habría que matarlos a todos"

Trabajo de pie en mi ventanilla de 8 a 15 horas, de lunes a sábado. Y me pagan 54.000 pesetas (324 euros). La mitad de lo que ganaba con las bodas Lord Winston’s. Me siento estafado. Y a los quince días de estrenarme, entran dos yonquis y atracan el banco. Uno de ellos, el más pardillo, me pone la pistola en la cabeza y me dice que me tire al suelo. Imposible, apenas quepo en mi estrecha ventanilla. Se le cae la pistola, se pone más nervioso y salen corriendo con unas pocas pesetas. No duermo en una semana.

Para intentar superarlo y pensar en otras cosas me apunto con Miguelón a un gimnasio oriental. Se trata de volver a ponerme en forma y aprender artes marciales. El primer día hacemos un ejercicio de precalentamiento. Salto descalzo a la pata coja sobre el tatami de plástico, resbalo y me golpeo con fuerza el pie contra la pared. Caigo aullando de dolor. Viene el monitor oriental, estudia el caso y me estira los dedos. Aullido. El amarillo me pone pomada del Tigre en el pie y me venda con una gasa: "¡Medicina china, buena, mañana culado!". Al día siguiente me levanto para ir a trabajar. Imposible dar un paso. Mi padre dice que estoy exagerando. Llorando de dolor, me pongo los zapatos y salgo a la calle. El dolor crece aún más si cabe. Vuelvo a casa y me llevan a Urgencias. Radiografía. Cuatro dedos rotos y escayola hasta la rodilla durante mes y medio. El forzado reposo me proporcionará unos kilitos de más y mucha más depresión.

Dios aprieta pero no ahoga: Cuando por fin salgo de casa, lo hago para acudir en el cine Proyecciones al estreno mundial de "Entre Tinieblas". Luego me voy yo sólo, con mi escayola y mi bastón, a tomarme una copa en el Ras, con gran éxito de crítica y público. Es como el punto de inflexión que necesitaba: Después de haber caído tan bajo, uno sólo, puede rebotar. Y en 1984 las cosas van cambiar a mejor.

Recursos Humanos

Autobiográfico. Me sucedió en enero de 1997, cuando aún trabajaba en el departamento de Corporate Finance y estaba a punto de pasar a depender de la Biblioteca.

Son las seis y media de la tarde y ya hace una hora que yo debería estar en mi casa, pero estoy ocupado terminando de resolver un marrón. Rodrigo Alvarez de Lopetegui, director del área, enjaezado en su flamante traje de H.Boss entra en la sala y sin saludar, se sienta despreocupadamente en una mesa próxima a la mía. Se atusa la corbata de Hermès, descuelga el teléfono y marca un número.
...
Borja, soy Rodrigo... ¿qué taal?... Oye, mira, que acabo de hablar con Charo y lo de la compra de los portugueses está hecho... Si, ningún problema político... No, porque ahora se compra y se dice que se mantienen las fábricas y los puestos de trabajo, pero dentro de tres años se declaran pérdidas, se cierra todo y nos quedamos con solares que valen mucho más, una vez recalificados... Oye, nos vemos esta noche y hablamos, tomando una copa, okey?... Un abrazo, Borja, hasta luego.
...
Se echa hacia atrás un mechón rebelde y rubio que ha caído sobre su frente bronceada. Bosteza y se estira. Pone los pies (enfundados en lustrosos Bally) sobre la mesa de mi compañera. Suena ahora el teléfono en su despacho. Como no está la secretaria, lo recupera desde donde está repantingado.
...
Hellooo... Si, soy yooo... Gonzalo! Qué alegría!... Si, no nos vemos desde el San Estanislao de Kostka... Y qué haces ahora?... Puenting, qué divertido!... Ah, fenomenal, fenomenal... Pues aquí tenemos un montón de trabajo... Si, precisamente ahora salen dos personas de este área y hay que sustituirlas... No, lo que hacemos va de Bolsa y tal... Mergers and Acquisitions, Ai Pi Ous, lo normal... Pero no importa, Gonzalo, NO NECESITAS CONOCIMIENTOS, lo importante es QUE ENCAJES!

Movimiento Cocacola

Sin que sirva de precedente, un post de la más palpitante actualidad:

Suena el interfono en mi despacho:
- Don Alfredo, un adolescente impertinente pregunta por Ud. ¿Le recibe o le digo que está reunido?
- ¿Está bueno, Conchita?
- Pues ya sabe que yo llevo rollo bollo y a mi los hombres, ni fu ni fa, pero si, responde a los cánones de la belleza clásica.
- ¡Hágale pasar inmediatamente! /.../
- Buenos días, joven
- K tal, carroza?
- ¿A qué debo su agradable visita?
- Pues que mi vieja quería trabajar en esta mierda empresa y presentó su curículum, pero como no tenía referencias, no la han cogido, y entonces yo vengo a darle referencias, porque es una tía de puta madre que me engañaba con el rollo de que me volvería verde si comía muchas espinacas y tal y todo eso.
- Mira, edípico guapetón, es que pedíamos una brillante profesional de la física cuántica con diez años de experiencia en nanotecnología aplicada, finlandés fluido, dedicación absoluta y salario mínimo interprofesional, y tu madre no daba el perfil. Pero me has convencido con lo de las espinacas, quiero que trabaje con nosotros, le podemos dar el puesto de pinche eventual de cocina, que también está libre...
- Y usté tiene referencias?
- Voy sobrado, rey. A propósito, me enloquece tu perfil, ¿te gustan las películas de romanos?
- Molan. También molan las cárceles turcas.
- Conozco un maravilloso restaurante turco muy cerca de aquí, te invito a cenar y hablamos, me gustaría ofrecerte un puesto de trabajo en nuestra organización.
- Y de qué va?
- Assistant Manager del área de RRHH. Un chollo: 60.000 euros brutos anuales más stock options, coche de empresa, incentivos en especie...
- Y qué tengo que hacer?
- Putear al personal para que trabajen a tope sin quejarse de las largas jornadas, los sueldos de miseria, el mal funcionamiento en general de la empresa.
- Mooolaaaa!!!
- Me parece que éste es el principio de una hermosa amistad...

La Mili. Ultimo capítulo.

Y llegó el ansiado día de la liberación. Esa noche bebimos, bailamos, nos prometimos eterna amistad. Y al amanecer del día siguiente nos separamos, sabiendo que cada uno tendría una vida muy distinta y que era casi seguro que nunca nos volveríamos a ver. Que si eso alguna vez sucedía, no nos reconoceríamos, no reconoceríamos en nosotros mismos al soldadito que fuimos, tan lejos en el espacio-tiempo del personaje cerrado, conformado y conforme que hemos llegado a ser.

Deambulé con Xavier por la madrugada de Salamanca, sin llaves para entrar al piso. Ibamos a quedarnos todo el fin de semana en la ciudad, ibamos a disfrutar juntos unos días nuestra recuperada libertad. Vimos amanecer en la estación de Renfe y finalmente, Marcelino nos abrió la puerta. Me quedé dormido, extenuado, y un par de horas después me despertó Xavier. Se iba, tenía la maleta preparada, le esperaba su novia en Barcelona. El sueño y la resaca me dejaron mudo. Un rápido abrazo y la promesa de vernos pronto. Al cerrarse la puerta, un café cargado abrió las compuertas del llanto. Todavía mediodormido visité a Santi, visité a Dionisio, llorando como una Magdalena. Inconsolable.

Sin embargo, todavía vi a Xavier durante un tiempo. Estuve varias veces en su casa de Barcelona, un bonito apartamento en la calle París. Pero fuimos perdiendo el contacto, alejados más por estilos de vida muy dispares que por la distancia kilométrica. La última vez que supe de él fue durante la enfermedad de mi madre, en 1991-1992. Llamó para contar que se mudaban a Sabadell, yo no estaba en casa y mi madre apuntó la nueva dirección y el teléfono en un papelito que yo guardé sabe Dios dónde.

Cartas - Enero / Febrero 1983

13/01/1983 – (Tras unos días de permiso navideño en Madrid). Fue muy duro pasar del calor del hogar a la heladora desolación del páramo cuartelario. Pero aquí estamos, casi repuestos del jet-lag y convertidos en expertos bisabuelos al borde de la licencia. Creo que necesitaré la ayuda de algún dragón para atravesar el Mar de Niebla y encontrar la fuente de la Vida que me permita regresar al Mundo Real. En otras palabras, casi he terminado la Interminable, y con esto quiero decir tanto la mili como el libro de Ende.

19/01/1983 – El cuartel entero bulle por la proximidad de la licenciatura. Se sabe que el machaca del comandante ha oído decir a un brigada que conoce a la sobrina del portero del coronel, que nos vamos del 18 al 21 de febrero, pero también puede ser el 25, o sea que vete tu a saber. Esto es como una de Hitchcock, tensión hasta el final. Mi último entretenimiento es coleccionar letras para el Bimbojuego. Ya tengo B________ego. Si consigues reunir todas las letras ganas un juego electrónico. Esto exige un ingente consumo de pastelitos, en perjuicio de mi pobre estómago.

21/01/1983 – Ya sólo me quedan tres letras para completar el Bimbojuego: IMB. He calculado 20 días más en el cuartel, a dos pastelitos por día son 40 pastelitos. Si en 40 Bonys no me salen tres letras, me da algo. Pero mi línea no corre peligro pues he entrado en una fase de frenética actividad: Ayer, por ejemplo, hice instrucción en el cuartel, marcha en los Montalvos, corrí para llegar a tiempo a la autoescuela, y otra vez a correr para llegar a tiempo al María, deslumbrando a la distinguida clientela con mis bailes energéticos. (María: La discoteca más pija de Salamanca en 1983, llena de estudiantes de Farmacia y gente fina en general)

23/01/1983 – Por tu carta me entero de que estuviste merendando con Wim Wenders. Te diré, monina, que yo estuve ayer precisamente en la fiesta de Andy Warhol en la galería Vijande, con Garrigues Walker, Senillosa, Arranz Bravo, Alexanco, Luis Escobar, Bernardo Bonezzi y otros Zombis, Radio Futura, los hermanos Roth, Luis Antonio de Villena, Vicente Molina Foix y Pitita Ridruejo. Todos ellos te envían recuerdos. Andy me regaló un bote de sopa y me dijo que a partir de ahora sólo pintará botes de Cola-Cao.

24/01/1983 – Como bisa potente que soy, controlo la situación y me escaqueo de casi todo. Hoy me he librado de dos teóricas, una de las cuales corría a cargo del Pater. Ayer descubrimos un sitio donde ponen videos musicales importados de Devo, Blondie, Culture Club, Madness y otros degenerados. Además, ya sólo me queda la letra M para terminar el Bimbojuego. Por otra parte, aquí se calcula el tiempo en dartacanes. Por ejemplo, el bisa dice: "Me quean tres Dartacanes", lo que significa 3 semanas. También se dice "Me llaman el pelanas porque me quean semanas" o bien "Me llaman el Mesías porque me quean días". Todo en la mili son sorpresas y hallazgos idiomáticos.

03/02/1983 – No es que esto no me guste: La ciudad es preciosa, la gente encantadora y el tiempo primaveral. Pero es que llevo ya 13 meses de vacaciones y ya va siendo hora de volver al trabajo: No me quea mili ni pa’ regalá. Y ya soy casi conductor, después de pasar el teórico y las maniobras. El examen fue facilísimo y pasé un buen día, por el escaqueo del cuartel y la oportuna celebración posterior. Estuve viendo Blade Runner y alucina, tía, joé. Harrison Ford y la chica Nexus 6 y los malos malísimos y la ambientación y la historia, tremendo, alucina, vamos, joé.

09/02/1983 – Me suspendieron el examen de prácticas. Pero este pequeño inconveniente no perturba mi espíritu, sé que tarde o temprano seré conductor. Hoy tengo cabocuartel, pero entre que la gente está de maniobras o de guardia o en su destino, aquí no queda nadie, así que llevo todo el día con los cascos escuchando a Joy Division.

20/02/1983 – Ya no hace frío, pero amenaza lluvia. El jueves llegaron los de las maniobras de Zaragoza. Parecían supervivientes de un accidente aéreo en los Andes. No se pudieron lavar en diez días porque el agua estaba siempre congelada. Y a veinte bajo cero en tiendas de campaña como para ir de camping a Benidorm. Nos queda la sospecha de que se comieron a alguien o le prendieron fuego para calentarse un ratito. El caso es que el próximo viernes ya estaremos suficientemente destrozados para que nos jubilen de una vez. Hoy es domingo, son las siete de la tarde y estoy el el Hogar del Soldao con el brazalete de Vigilancia. En la tele ponen circo y salen unos payasetes. Ya me he comido dos Bonys y dos vasos de cocacola. Y es un asco, no?, toda esta gente vestida de verde, todo tan sucio y deprimente. Ahora ha llegado Ramón, de policía militar, y en cuanto termine de comerme el bocadillo de tortilla francesa con jamón me acercaré a su mesa a ver si me da algo de charla. ¡Cielos, que domingo más largo! Por fin llegó A, todo lleno de calvas alopécicas y me liberó de mi Vigilancia. He estado con Ramón hablando de ensaladas. Hemos coincidido en que es una de las tardes más vacías de nuestra existencia. Ahora son ya las nueve y estoy tumbado en la compañía, oyendo Radio 3. Now you’re living in your own private Idaho.

22/02/1983 – Bueno, pues pasó todo. Ya es seguro que me voy el viernes 25. Hoy hemos empezado a entregar cosas y firmar papelotes . Es maravilloso.

Cartas - Diciembre 1982

02/12/1982 – Hace un frío intenso y está nublado. Los bisas se arrastran, demacrados y enjutos, a lo largo del pasillo-entre-las-camas, o pululan mediodormidos junto a los camiones humeantes. De vez en cuando, un ser de rasgos aún humanos se acerca al pabellón preguntando por su destino. Voces ásperas le acogen al grito de SHIIIVOOOO!!!!. Las víctimas se convierten en verdugos y colaboran en la realización del Holocausto. Pero frente al aborregado comportamiento de la masa, un grupúsculo de ardientes defensores de la dignidad se levanta contra los designios de la tiranía: ¡Es el FAP y su heróica lucha anti-puteo!... Lo dejo un momento, me voy al Hogar a comerme unos Bonys.

03/12/1982 – El FAP de momento mantiene su tabla reivindicativa en niveles mínimos, pero la defiende tenazmente (estrategia a largo plazo). La autoescuela sigue donde estaba. Ahora ya hago aparcamientos, bordillos, rampas y otras tontadas. Al profesor le encanta el programa de Elena Francis, siempre lo lleva puesto en la radio.

13/12/1982 – (Después de un fin de semana en Madrid) Ayer llegué de madrugada en medio de un frío espantoso. Me encontré con un piso en perfecto desorden y, más tarde, con una compañía totalmente caótica: Gente borracha, terribles amenazas del sargento-semana y ese olor tan especial, lovecraftiano, que impregna cada rincón. La situación me sobrepasa, quiero volver.

17/12/1982 – Ayer estuvimos cenando en la tortillería. Yo ya me había despachado un par de empanadas y un pastelazo de chocolate. Entonces me tomé una sopa de cebolla y un pastel de tortillas (espinacas, atún y patatas, con salsa rosa). La manzanilla no pudo evitar un sentimiento de culpa gástrica. Así que hoy estoy a dieta de nada con nada. Ya sabes que la nada es sumamente nutritiva y, como diría Andy Warhol, es lo único que no te hace salir granitos en la cara. Esta mañana se marchó el primer turno de vacaciones navideñas. Nos hemos pasado el día vulgarizándolo todo con guirnaldas, colgaduras y un precioso Belén dentro de una tinaja rota. ¿No es entrañable?

21/12/1982 – Ahora mismo está nevando sobre la ciudad del Tormes, así que hasta es posible que tengamos White Christmas, como es reglamentario en los países de la OTAN. En Nochebuena tenemos cena obligatoria en el cuartel. Ni en tan señalada fecha nos dejan tener la fiesta en paz. Son odiosos. En fin, que durante estos días lo paseís más o menos bien y no llegueis a arrojaros los langostinos a la cabeza. No os comais todo el turrón, dejadme algo. Controlad la bebida, la comida y sobre todo la ingestión de mayonesa. Sed justos y benéficos.

23/12/1982 – Ante intolerable provocación "Comando Rock", constituido grupo subversivo "Brigada Erótica" para actuar esporádicamente y por sorpresa causando desconcierto entre los mandos. ¡A la Revolución por el Glamour! (hablo de un grupo formado por esas fechas bajo la inspiración del Ministerio de Defensa para dar un toque moderno a la institución). – Convertido por aclamación popular en el mejor conferenciante de Charlas Teóricas 1982: Empecé con la inflación y acabé con insurrección. Desde entonces, suprimidas las Charlas Teóricas. (El teniente decide organizar unas charlas culturales, para lo cual requiere la cooperación de los universitarios. Como soy economista, me encarga una charleta sobre mi especialidad, creyendo que voy a hablar de la Bolsa y tal. Pero hablo de política fiscal, del gasto público y de su distribución, del gasto militar y su nefasto efecto. La gente me aplaude a rabiar y se acabaron las charlas).

Cartas - Noviembre 1982

10/11/1982 – Hoy tengo cabocuartel voluntario. Y me dirás: ¿voluntario? Si, voluntario. Porque a las altas instancias se les ha ocurrido que nos aburrimos y han decidido programar toda una serie de festejos y actividades para tenernos ocupados. Como por ejemplo y por veinticinco pesetas cada una, las matinés de tiro, la monta de tiendas, las sesiones de pista americana... Total, que esta semana he decidido apuntarme a todos los servicios posibles para 1) evitar situaciones de peligro para mi integridad física, 2) intentar un pase de fin de semana. Por lo demás me aburro mucho y he decidido apuntarme a una autoescuela y aprender a conducir.

16/11/1982 – Hoy hemos tenido tiro, para variar. Por primera vez he tirado con pistola, una Star 9 mm. Parabellum. Está bien, porque siempre es útil saber manejar un trasto de éstos en el caso de que quiera asesinar a alguien. Y tengo una lista de candidatos. Mañana hay marcha guay del Paraguay. Me tomaré un Tepazepan, que soy cardiaco y por esta razón / no debo llevarme ninguna emoción.

25/11/1982 – Los del séptimo llamamiento no hacen más que licenciarse. Resulta que nuestro amado Komandante ha decidido que se licencien por turnos: primero los buenos y con diploma (un acto muy emotivo). Después los regularcitos. Y por último los malosillos y rebeldones. El resultado es una semana interminable con la horrible sensación de que unos se van y otros nos quedamos. Hay que vivirlo para entender lo perverso del plan.

26/11/1982 – Debido a mi triunfal semana de servicios concentrados, no he aparecido casi por la autoescuela. Estoy deseando volver a acelerar, ¡qué sinnndrome! Tanto Xavier como Santi atraviesan uno de sus momentos encantadores. Debe ser porque casi no nos vemos y no estamos tan hartos unos de otros. Lo que si voy a notar es la ausencia de algunos del séptimo, que me caían bastante bien y me ayudaban a pasar las largas mañanas del Charro.

30/11/1982 – Aquí estoy, en Tejares, a veinte bajo cero. Por suerte, creo que es la última vez que visito este adorable resort. Parezco una alcachofa, tanto por el color como por las capas de vestimenta. Esto no se parece nada a las fantasías épicas de Spandau Ballet, más bien a alguna novela deprimente de Dostoievski, por el ambiente invernal y por los personajes. ¿O es Kafka? Hay un Komandante-Jefe-de-dia que nunca viene –pero se le espera. En la FM suenan Mocedades –y después Yazoo (¡!). Para colmo me estoy leyendo "En la cripta" de H.P.Lovecraft. Creo que esta noche lo pasaré mal haciendo el relevo en la Casamata (apartada garita de la que se cuentan arcanas historias de muertos y apariciones). El-que-repta-en-la-casamata, Nyarlathotep, nauseabunda presencia arrastrándose en la fría oscuridad. ¿Qué rayos hago yo aquí, 30 de noviembre de 1982 a las 17:30h. y a –20 grados C, vestido de alcachofa y esperando al Komandante-Jefe-de-día? Santa Bárbara me mira y sé que algo sabe, pero le pregunto y ni se inmuta la muy esfingoide. La detesto.

Cartas - Octubre 1982

06/10/1982 – ...Si no me han hecho cabo primera es porque no les gusto y, dado su dudoso sentido estético, ético y psiquiátrico, es un favor que me han hecho... Veo que estás tope politizada. Como yo no veo la TV no tengo esos problemas, la psico-estética me resbala. Desde luego, ET resulta de más credibilidad que Landelino, pero Lande es mucho más guapo. Lo que me preocupa es que tengas esos sueños con Felipe González tocando el piano... Hoy hace un frío que pela y tengo refuerzo. Me temo que estoy a punto de agarrar el clásico catarro otoñal, escueto y rosa y huyendo de todo lo que es obvio. El futuro se presenta siniestro: hasta el día 15 tendré siete guardias. Del 17 al 26, maniobras en Zamora. Y después, la visita del Papa, que nos reportará alguna cosilla más, aparte de indulgencias plenarias y recortes purgatoriales.

14/10/1982 – Mañana es Santa Teresa, patrona de Intendencia, con lo que nos toca a Sanidad hacer todos los servicios, además de servir de camareros. Pero como no tengo malas conexiones, he sido invitado –vía Cosa Nostra- como agregado a la fiesta, así que no tendré ningún servicio, saldré del cuartel después de comer y tendré pase para volver a las 12 de la noche. También Xavier y Santi están invitados por la Logia P2. Me siento un poco el cardenal Marcinkus del Charro. Como no hay bien que por mal no venga, el capitán de Intendencia ha venido a la compañía y ha empezado a decretar cambios a su antojo. Se trata de cambiar el beige de las paredes por un tono azul clarito. Asimismo, se bajará la televisión a una altura menos visible, se moverán de sitio las taquillas y será todo mucho más incómodo y complicado. No cabe duda de que también ellos están POR EL CAMBIO.

25/10/1982 – PRIMA PUNTATA: ARRIVEDERCI, SALAMANCA. El domingo 17/10/1982, Alfredo y su expedición transamazónica parten por la carretera de Valladolid, a primera hora de la mañana. A los diez minutos se detiene el convoy: Un accidente entre un Peugeot portugués y un jeep del Grupo Logístico. Como resultado del accidente, dos fiambres y varios heridos. Uno de los fiambres es un cabo de la compañía de Transportes (vecinos nuestros). Aunque estábamos a 15 kms. de Salamanca y 85 de Valladolid y el sujeto aún respiraba, lo llevaron en la ambulancia militar (de la guerra de Corea) a Valladolid. Cosas. Palmó a los 20 kms. A eso de las tres de la tarde llegamos al bello paraje de Matabajas (o Matavacas, no lo tengo muy claro), en el término municipal de Villaverde de la Volpejera. Montamos las tiendas y el teniente me nombra ipso facto Armero en funciones. Me subo al camión con los cetmes y me pongo a vigilarlos para que no se escapen.

SECONDA PUNTATA: STA PIOVENDO, PORCO GOVERNO!! Y pasan horas y horas y días. Llueve a cántaros y hace frío y tengo fiebre. La comida es horrible y hay un 90% de gente con diarrea por unos panecillos preñaos en mal estado. Mi saco de dormir tiene la cremallera rota y la ventisca se cuela por los rotos del toldo del camión. Marcelino, el médico de Sevilla, me mima y me trae el desayuno a la cama y de vez en cuando un vaso de coñac (dicen que el alcohol no calienta, pero ta güeno). Aparte de bellotas y avispas, hay montones de generales. Todo es sumamente tonto..

TERZA PUNTATA: RITORNARE PRONTO AL CUARTELLETTO. Por fin, el viernes 22 el teniente me dispensa de mi labor de control y nos invita a todos a tomar una copa en la Cooperativa "Chinatown" –cuando lo único que nos apetece es acostarnos y dormir. El sábado hacemos el hatillo y nos ponemos en marcha rumbo al Charro. No problems y llego a casita a eso de las 19:00 h. Inmediatamente me arrojo a la ducha y me quito dos o tres kilos de porquería. Una hora más tarde estoy en la calle, encuentro a Xavier y a Santi en el Cristal y recupero mi contacto con la civilización.

CUARTA PUNTATA: NOTIZIE DAL CAPO ALFREDO. Hoy me ha llegado la carta certificada con las papeletas del voto. He rellenado los sobres con las correspondientes listas, los he cerrado y y ahora viajan caminito del colegio electoral. Por fin he votado al Movimiento Católico Español, que lleva de logotipo la cruz de Santiago y Cierraespaña. Para el Senado, a Cultura Natural y al Vértice Español de Reivindicación y Desarrollo Ecológico. Las últimas noticias de Charro Press informan que estaremos acuartelados miércoles, jueves y viernes, por lo menos.

28/10/1982 – VENCEREMOS!!! VIVA CULTURA NATURAL!!! Pasado el periodo electoral y en vista de que finalmente no hubo acuartelamiento, os escribo con más calma. Si no voy a Madrid es porque NO QUIERO, estoy HARTO de veros, os odiooo. Como en el Cuartel no se está en ningún sitio. Además, piensa en la cantidad de experiencias que tengo y en el mucho mundo que estoy conociendo (p.ej.: Villaverde de la Volpejera) COROLARIO: CACA, CULO, PEDO, PIS.

29/10/1982 – Hoy están en plan zombis: desolados, pensativos y apesadumbrados, pululan por el cuartel desfogando su desconcierto en las espaldas del primero que se les atraviesa. Juajua!... En cambio, los distinguidos miembros del Club rebosamos euforia, los ojos encendidos con chispitas triunfantes... ¡hemos ganao, hemos ganao, el equipo colorao!!!

UNAS AFOTOS

Aquí, unas afotos.

Cartas - Septiembre 1982

02/09/1982 – (sigue la semana de arresto) – El caso es que estoy eufórico y sobrevuelo toda esta basura sin que sus efluvios me alcancen. Hoy han empezado a llegar los chivos. Da penita verlos, tan tristes, tan asustados. Destro de unos meses serán carroña.

Me acabo de comer otro bocadillo (de tortilla con jamón). Me doy cuenta de que este incesante llenar el estómago es puritita neurosis, pero que le vamos a hacer. Siguen llegando remesas de chivitos. Hay uno inmensamente grueso. Otro es rarito, dice ser psicólogo y profesor de inglés, pero a mi me parece que es del Opus.

03/09/1982 – Sigo más o menos contento, por la mañana me pongo la mejor de mis sonrisas, que consigo mantener por lo menos hasta media tarde. Entonces bajo al Club (la cantina, el Hogar del Soldado), me pido un refresco y leo "Cefalú" hasta la hora de retreta. Xavier siempre me trae cosas que no me hacen falta y se olvida de mis encargos. Como amigo es total, pero como ayuda de cámara, un desastre. Como es tradicional, esta noche ha habido diversión a costa de los chivos. A uno le han pintado la cara de rojo. Contra estos abusos, un grupo de ciudadanos concienciados estamos constituyendo el FAP (Frente Anti Puteo), pero de momento no es operativo y se ha escindido en dos facciones, la activa y la pasiva.

04/09/1982 – Estoy bien mientras estoy acompañado o haciendo algo. Pero cuando me da la abulia... Son ya 6 días dentro. Luego llega la noche, vuelve la basca de la calle y nos lo pasamos en grande haciendo el payaso hasta pasadas las 12. Ayer nos dedicamos a bailar la Conga por toda la compañía. Los pobres chivitos nos miraban con los ojos abiertos como platos. El psico está totalmente p’allá, como pensaba. Tiene una cara totalmente inexpresiva, no mueve un músculo y nunca se ríe. Cuando le intentan putear da grandes voces y amenaza con visitar al Tte. Coronel. Ayer se tiró hasta las tantas explicándoles a los bisas que tenían un "exceso de energía" y les puso a hacer flexiones. Bien merecido.

05/09/1982 – Bueno, ya se ha ido todo el mundo y me he quedado de cabo-cuartel. Xavier me ha traido El País. Encantador. Así me he enterado de que el invierno del 82 huye de las formas obvias, de los colores obvios, de todo lo que es fácil. Las formas son geométricas, los colores lagunares, verdes y azules profundos... en septiembre el tiempo se hizo escueto y rosa. Mientras tanto, PsychoKiller se dedica a cantar "Como brotes de olivo" al frente del coro espontáneo que ha formado con el cuartelero y dos o tres despistados. Enciendo la FM y suena la versión instrumental del "Don’t you want me". El horóscopo me asegura que estaré ocupado con mis relaciones familiares. También puedo sentirme más inclinado a quedarme en casa y recibir allí a mis amigos. Fantástico.

06/09/1982 – Es el último día!. Mañana, por fin saldré de mi larga reclusión. Veré gente por la calle, coches, tiendas, me pondré ropa limpia y cómoda. Cenaré algo ligero pero fresco y nutritivo. PsychoKiller se ha enrolado como monaguillo oficial del cuartel y se ha hecho amiguito del Páter. Dios los cría y ellos se juntan. Todo consiste en ver el lado chusco de las cosas porque en el fondo, éstos son unos humoristas. Por ejemplo, según la orden del día (pequeño panfleto cicloestilado que se lee por las noches en retreta), hoy tenemos para cenar "Lirios con tomate al natural". Nouvelle Cuisine, oiga...

22/09/1982 – Estoy en plena transformación. De mi anterior obsesión por divertirme y olvidar el Horror del cuartel, he pasado a un periodo de meditación, relajación y distanciamiento. Y en este momento de grave crisis en las conciencias y en la civilización occidental, tenemos que hacernos una serie de preguntas fundamentales: ¿Me licenciaré, como dicen, a primeros de Enero? ¿Cómo conseguir la felicidad sin engordar? ¿Conducía el coche Gracia o la princesa Estefanía? Resuelto el enigma que la Esfinge nos plantea, nuestro adorado teniente Rico nos sorprende una vez más con una simpática charla paternal en la que afirma –categóricamente- que no nos dan permisos de fin de semana porque (y esto es literal) "primero está Dios, después la Patria y luego, la Familia". Oh.

Cartas - Julio / Agosto 1982

(A principios de julio disfruto de unos días de permiso en Madrid. Al regresar, me han nombrado cabo y se me complica la vida con un montón de servicios absurdos.)

21/07/1982 – Aquí estoy otra vez, hecho polvo y nunca mejor dicho: Mi primer servicio ha sido de cabo-policía (muy relacionado con el polvo y toda clase de basuras). Ayer no pude dormir en toda la noche. Al principio no tenía sueño. Después la gente empezó a gritar por no sé qué. Cuando finalmente me dormí, despertaron al cuarto imaginaria, que dormía en la parte inferior de mi litera. Y ya me desvelé hasta diana.

02/08/1982 – Creo que voy a escribir un libro de memorias, "Mi tropa y yo – Recuerdos de un Cabo Cuartel". Analizaré las interesantes relaciones de producción y explotación que enlazan al cabo cuarte, al suboficial de semana, al cuartelero y a la tropa en general. Estoy en conversaciones con Ingmar Bergman, que quiere hacer una versión cinematográfica para el Svenska Filminstitut. ¿Existe Dios o sólo hay un Coronel , Allá Arriba?

05/08/1982 – Ahora nos dedicamos a cantar, después de la siesta, el himno de la Caballería. Rima en –erte y en –aña, como la poesía que pensaba componer. Yo lo subtitulo "La Brigada del Vicio", más que nada por la estrofa: ...Tu deber y tu honor te lleva al sacrificio / Acepta con orgullo este servicio... que yo he transformado en: ...Tu deber y tu honor te llevan al suplicio / Acepta con orgullo tanto vicio... El caso es que ahora los viernes, antes de paseo tendremos que desfilar y cantar el himno. (...) En exclusiva, un documento extraordinario: Se trata de una instantánea del Apostol Santiago sobrevolando las instalaciones de nuestro cuartel.

22/08/1982 – Antes de ayer se licenciaron los del quinto llamamiento. Desde entonces ésto está mucho más tranquilo. No sé la razón, pero eran pura canalla. Me aburro dentro del cuartel, pero ahora también fuera. Cada vez me siento más torpe y paralizado. Son muchos meses ya a cuestas. He llegado a la conclusión de que esto de la mili es como "Dallas", con su JR, su Jock Ewing, etc... Mis amigos me recuerdan alternativamente a Bobby y a Sue Ellen: Están tontos o histéricos.

28/08/1982 – Mi aflicción no tiene consuelo posible. Más aún después de una guardia agotadora que trajo el corolario de una semanita de arresto. La cosa fue como sigue: Hallábame de mañanita en la puerta del cuartel mientras el otro cabo hacía el relevo. Una de mis obligaciones consistía en avisar al teniente de guardia si veía llegar a un Jefe, para que el teniente saliera y le dijera "hola". Bien, sucedió entonces lo inesperado: Acercóse un caballero alto, de pelo cano, con uniforme y una estrellita en su gorra. Un comandante. El niño que yo había puesto en la barrera para que me avisase de estos casos se quedó petrificado. Yo pensé que era un subteniente (también llevan una estrella, sólo que de cinco puntas). Cuando pude contarle las puntas a la estrella ya se había colado sin saludo oficial. Lo que vino a continuación es ocioso contarlo.

30/08/1982 – Hoy se ha muerto el Chanquete. ¡¡Dios es misericordioso!! – El sábado estuve en el Van Dyck viendo "Dersu Uzala". Va de unos rusos que hacen la mili en Mongolia y el capitán se hace amigo de un mongol que se dedica a cazar martas cibelinas. No sé más porque me quedé dormido.

31/08/1982 – Hoy me he comido, aparte del desayuno con churros, un bocata de atún, otro de tortilla de chorizo, miles de galletas con quesito dentro, media pastilla de chocolate... Sufro, pero todos son muy amables conmigo y me traen El País por la noche.